DESTINO FIGURATO

Ironia, disincanto, disincontro, Alfonso  Berardinelli  descrive così questa poesia dall'andatura rapsodica e aspra: 
 "Tempeste atmosferiche e ormonali, ritmi del corpo e delle stagioni, genio dei luoghi e delle ore del giorno, investigazioni sulla fisica della materia e dell'immateriale: di tutto questo, della buona e della cattiva sorte in amore e in ogni economia della felicità, Patrizia Cavalli fa in poesia Scienza e Teatro."

Destino figurato

Poco fa me ne stavo rannicchiata
dentro un mezzo sonno coscienzioso
quando mi è apparso il mio destino figurato,
non visibile al presente o nel futuro
ma sicura proprietà del mio passato.
Qualcosa che era lí con me al mio inizio
e che mi equipaggiava, come una maglia nuova,
bella compatta, che poi, non si sa quando,
s’è disfatta. Sí, avevo il mio destino
e si è sciupato. Ma a quale duro ferro
mi si è impigliato il filo? Ecco, lo vedo
che se lo tira via mentre io incosciente
senza girarmi mai per liberarlo
per distrazione mia continuo sempre
a muovermi in avanti, avanti non davvero
che ero in un cerchio dove però molto
mi muovevo con la mia maglia ormai
tutta un groviglio.

Patrizia Cavalli

&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&

ANIMA

Anima piena, anima salotto,
più piena, sempre piena, lacrimosa.
Anima quieta che resta nella stanza,
chiusa tenace assente spaventosa.

Lo sguardo tutto intenerito
in interiore sguardo si ferma
a ogni passo e si contempla. Sento
che piano piano mi prende la demenza.

Patrizia Cavalli

TERRA

Ha molte spine ma nessun confine,
chiuderla nei recinti dietro i muri
è impresa vana:
la terra è vento e non si fa arrestare.
Ha l'anima di polvere
e la tosse di cenere,
scatarro di vulcani.
La terra è oggi, ma chissà domani.

Erri De Luca, Bizzarrie della Provvidenza, 2014

MARMO

Questa forma di aquila a girare nel cielo a volare nei sogni e nella mente... tra dicibile e indicibile, tra la freddezza del marmo e il fuoco del sentire...la leggo come una poesia sulla salvezza. Individuale e collettiva. 

Non c'è cosa ch'io dico che non dica

ch'io vivo un'altra vita che è più viva

di questa stessa mia che vivo e dico.

E' come fosse un palmo sottoterra, 

tra semi che magari fioriranno –

un po' più sotto è dove stanno i morti 

a scalciare in eterno oltre la vita. 

E lì io me ne resto muta: aspetto,

continuo ad aspettare, aspetto ancora

– non mi fermano il sole nè la luna –

fino a che arrivi il verde e copra tutto

fino al mio cuore aperto alla gran vista.

Pare che sia così la gioia dura 

d'un eremita, 

in cima a una colonna, 

nel deserto.

[...] 

Ma c'è persa nell'aria della vita

un'altra fede, un dovere diverso

che non sopporta d'esser nominato 

e tocca solamente a chi lo prova.

E' questo.  E' rimanere

qui a sentire come adesso

l'onda che sale  nelle nostre menti

le stringe insieme in un respiro solo

come fosse per sempre,

e le abbandona.  Ma nemmeno 

la pupilla d'un cieco

dimentica l'azzurro che non vede.

Si ringrazia 

per essere qui

a dare forma 

alla mia vita che è così

più che qualcosa tutto.

Ed è la guerra mite di una viva – 

così lotto.

Silvia Bré, Marmo, Einaudi, 2014

A PIEDI

Soltanto solo,
sperduto,
muto, a piedi
riesco a riconoscere le cose.

Pier Paolo Pasolini